DIA 2023: No, no, no…no puede ser con 45 años… ¿¡No se puede sentir lo mismo que la primera vez!?


Acercándose a la mitad de su probable existencia no podía ser que las mariposas volvieran a punzar sus entrañas delicadamente. Ni que decir tiene de los escalofríos de arriba abajo y de abajo a arriba de poro en poro… hasta traspasando su piel para llegar a sus venas.

dia2023okQue me pone muy romántica este tío ya pasada mi cuarentena y el entrando en su ¿cincuentena?… Que no puede ser… se repetía una otra y otra vez. Que ni se había enterado de los años que tenía, que ni sabía de si estaba soltero, si estaba casado, ¿divorciado?. Que tan solo sabía que conectaba, que con él, el tiempo pasaba corre que te corre y vuela. Que a su lado se sentía, serena.

No había necesidad de mirar si había escrito un WhatsApp porque siempre estaban cuando tenían que ser y eran. ¿Llamadas? ni perdidas, ni esperadas… siempre a tiempo, las imprescindibles y necesarias. No más. Sin ansiedad, con templanza, sin esperar, sin pedir, sin preguntar. Tan solo, ¡disfrutar! y sentirse, plena.

Recordado su primera vez aún se sonrojan sus mejillas… ¡si!. Fue tan solo un fugaz beso en los labios, casi de refilón, muy de soslayo…. y corriendo escaleras abajo… cual Cenicienta perdiendo el zapato. Las escaleras del metro de Callao una a una y despacio, pero a toda prisa, y sin mirar atrás. Por si acaso…

Y su segunda cita, una cena, entera y verdadera. Sin parar de charlar de viajes, de sueños, de proyectos, de deseos incontrolados. Y de nuevo el reloj marca la salida del último tren del suburbano. Precipitada despedida endulzada con otro beso en los labios, más consciente, más duradero, pero a la vez fugaz, cual eterno.

Y al fin en el esperado tercer encuentro el “conjuro de la queimada”. Viendo el aguardiente, el azúcar, el limón, la naranja y los granos del café rodar y rodar… con la esperanza que tras el relato mágico algo se podrá desear. Y así, todavía hoy en día, oye retumbar…

“Mouchos, coruxas, sapos e bruxas.
Demos, trasgos e diaños, espritos das nevoadas veigas.
Corvos, pintigas e meigas, feitizos das menciñeiras.
Podres cañotas furadas fogar dos vermes e alimañas.
Lume das Santas Compañas, mal de ollo, negros meigallos,
cheiro dos mortos, tronos e raios…”

Resonar en su alma, en sus sueños de apasionada doliente del amor. ¿Por qué siempre me pasará igual? Pero, esta vez no es lo mismo. Se repite una y otra vez.

Es como un algo que se disfruta cuando está y cuando no, también. Pero, de distinta manera (se repite a sí misma, sin necesidad). Con esa espera de si llega bien y sino será por sorpresa. Ilusionándose con cada encuentro, pero de no  pasar… pues… sin problema, porque es que nunca no ha pasado.

Sin planear, todo parece como planificado. Y ella, se asusta, el le dijo que era hombre casado, un día, así… sin más… entre confesión y confesión. Y… ¿qué? pues nada. Nada pasa, nada ocurre. Ella, sabe que en cada instante, cada minuto, cada beso, cada caricia cuando está con él… esos… son para ella. Y nadie más. Que importa si hay otra o no, que importa. ¡Qué más da!, si cada uno conserva su espacio, su lugar, su corazón, su tierra, su espada, su alma su lucha, su amor, su guerra.

Porque ambos son pájaros atrapados en la sinrazón de un mundo en el que les han obligado a entender y caminar sin pudor en aquello que les aterra, que les sonroja sus mejillas, que sus poros altera… que sus pupilas dilata, que sus almas entierra. El dice que ella es un oasis en su ocupado mundo y a ella eso le basta.

Y de nuevo se empeñan una vez más y hasta tres sus intentos por disimular esa vergüenza. Esa, que aflora en cada nuevo encuentro… al final, en cada vez primera.

 

 

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